Poesía Fran Sierra
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5 poemas elegidos

Número 1

Este arte es el cuarto movimiento hacia la muerte,

comíamos cangrejos hasta pipas procedentes de Marte

por la esencia molecular de la esencia de la pipa,

comíamos caracolas, peces de todas las variedades, musgo inclusive,

bebíamos té verde recolectado con nuestras propias manos,

comíamos también verduras, cocos (la piel tierna y su interior),

por supuesto también bebíamos el agua que contiene el último

que nombro,

cacahuetes, almendras, ajo para condimentar los alimentos que

cocinábamos,

fabricábamos sal, había hasta plantas fumables, hacíamos pan,

tejíamos nuestra propia ropa, montábamos nuestro hogar (una

especie de casetas

a nuestro estilo y antojo con nuestra personalidad),

había hasta atracciones, gimnasio, hechas por mí y de material

troncos de bambú,

telas y cuerdas para sujetar las estructuras, en fin,

¡estaba en una isla! Y aunque solo estábamos mi sombra, yo y

un libro de literatura

también estaban mis monstruos de metamorfosis de mi propia

imaginación.

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Número 2

Soy marino,

soy ex militar,

soy exquilmador de mares,

¿paranoicos?

Los más cuerdos son los enfermos mentales,

las pústulas de los cristales de los medicamentos

en los cuerpos hacen camino,

quiebran los pulmones,

toses pero vuelves a fumar

porque estás vivo y tu camino está junto al mar.

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Número 3

Somos ordinaria,

somos cúpulas de tinto expulsando,

roca masticamos o por lo menos yo mastico roca,

porque en la estadística de los pulmones está la

llama del accesorio y diurna procede bebible.

Existe existencia y extinción, ya ves…. en los parámetros

está la cura y hay eléctrica.

Humus brota en el cielo

frágil de la vida.

Canciones de ecos se escuchaban a lo lejos.

Rompe el timón acelerado por los presagios y las

lágrimas de los sentimientos que a veces

lloran despiertos,

la noche termina y resucitas de energía dentro

de la brusquedad.

Barcos y arcones tiñen de madrugada mi mirada por

consecuencia y existir impermeable de las vivencias.

Somos ordinaria,

somos culpables de las exhalaciones del náufrago

entre escasez y veredas de triangular tiniebla mezclada

con ambrosía y tenedor al descubierto y con coces de

ansia y hiel.

¿Quizás el cielo sangre nostalgia por pura necesidad?

¿Quizás el cielo me rija de sus pasos en nuestros pasos?

HOGUERA.

Su roce me sedujo y nuestros muslos pecaron en incendio,

rojo fuego, fuego rojo, sexo. 7

Hermosos delincuentes muslos como muslos de pollo

hirviendo en el pasado de un infierno actual, rastrillo.

El cielo y la tierra, el reloj, su tic tac y el global del tiempo.

Del libro en Amazon  Espejos adversos

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Número 4

Las gacelas de hoy

hierven tempestad y camino

porque su fragua helada

sostiene oscilaciones de

tormenta,

aunque tú tranquilo,,,

ninguna miseria de un miserable

cualquiera te hará no brillar

como tú siempre sí lo haces

ya que con el cóndor con el

que conversas cada atardecer tú

tienes bastante y además los

cadáveres de luz blanca y roja

te guían junto a los gurús y a las

replicas de las reliquias imborrables

de los cangrejos muertos que a tus

azules ojos aguardan,

no romperás ….  tu amuleto

……………………………..

y tu fragua de nuevo imborrables

no se desintegrarán jamás,

navegarás profundo siempre

entre amaneceres hirviendo hielo

como buena llama a la

cautela para tu naufragar

de perfección, genialidad,

magia y buen corazón puro

de estrellas, luna y lluvia.

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Número 5

Molinos de viento aniquilan el tiempo.

Las cortinas sollozan al compás que los

barcos de papel llegan a puerto.

Las olas en el cielo bajan de la tempestad

a la realidad.

Un niño autista choca con los estúpidos en

esta sociedad estúpida, arrogante y falangista

cuando no el extremo opuesto.

Estúpidos y niños no educados por padres

estúpidos,

niños que hacen bulling porque no les han

educado ni enseñado a respetar al diferente.

Los niños normales juegan a ser robot por

falta de tacto.

Yo te pediría amada mía que fueras templo

de suicidio y corona de enjambres de gominolas

y caramelo líquido.

No fuiste planta de rosal porque no probaste

el pecado marginal de su caminar y hermosura

global del exterminio de las libélulas.

Pacen en el cielo las cloacas de las mentiras

y en esta tierra quemada

sobran esponjas y falta brillo.

Los secuaces de la tempestad de colores estrambóticos

roban letras y susurran a los grillos otro

amanecer cubierto de lágrimas causadas por la

felicidad y brazos abiertos verdaderos en el que

no confían.

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