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Poemas:
1-
Los verdaderos escritos no los escribe
el diablo,
los escribe su vacío y sus
circunstancias,
y tan solo escribes por caminos
porque lo puro es estrofa de líneas
patrocinadas por fogón y el fogón
hierve si eres espectro literario,
a veces, no te deja, el reloj, y la
ceniza que lo acompaña,
los verdaderos escritos no se
escriben con llamaradas artificiales
se escriben con el vacío de los
túneles y con la tormenta de la menta
que pregona metamorfosis muertas
y música encallada prologando
simientes silenciosas, mantis religiosa,
relinches acomodados, succionados
por el rojo fuego helado,
del alma
de tu alma.
2-
El artista vive como un artista
y en su casa eyacula licores y
tiempo regurgitando ratones,
dientes e infartos.
El artista vive como un artista
no podría ser de otra forma.
El mendigo vive como un
abogado y el abogado por
norma general vive como
un mendigo.
Decía mi amigo el que vive
en una caja rural y conversa
con los palomas
que el que menos tiene es el
que más reparte.
Yo lo llevo diciendo y a la
vez pensando reiteradamente
lo hace más de quince años
con fuerza y pasión.
3-
Los demonios dementes en la periferia
deambulan interiormente en mente abierta
orillando paisajes y aliento de acantilado.
Suspendidas en el aíre las catacumbas
de aquel pensamiento de verano
desencadenó en una embriaguez acomodada
a destiempo teniendo lugar ondas mareas
y colores moldeables estrangulando pirámide
y arcoíris.
Las mesas templadas tornaban la musicalidad
que no escuchan los oídos templados
aconteciendo permeabilidad estallando
canciones punkis madrugando.
¿Quienes somos?
No somos siniestras dosis conversando
temporales deambulados por los asilos de la
gota roja hirviendo juventud en una vejez
prematura orinando la inteligencia que el arte
dibuja, soco, sucu, pon. Se acuesta la sombra
amasando martillazos, ríos de luminosas aceras
acechan descontrol y perdición en la historia
del pulpo y sus barbas, las cuales escuchaban la
tormenta a deshoras en celdas de hojaldre y
llanto.
Las voces se escuchaban porque detrás del
tambor almorzaba la luna hecha añicos,
música y ceniza.
Fran Sierra- Autor central:
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